sóc una altra persona
no sé si podré. vull expulsar de les encletxes dels ossos
aquesta tendència a guanyar
un somni.
no sé si podré generar l’embrió que controla
l’amnèsia.
*
sono un’altra persona
non so se potrò. voglio espellere dalle fessure delle ossa
questa tendenza a vincere
un sogno.
non so se potrò generare l’embrione che controlla
l’amnesia.
(Da nòmades/Nomadi, Col. Binària. Ajuntament d’Algaida 2017 / Documenta Balear 2017)
l’aire que t’envolta
hi ha un mar vençut que ha infectat la prudència, ha soterrat el fred
que vol fugir més enfora.
ha deixat l’hivern esqueixat per no plorar més tard
en l’equidistància.
*
l’aria che ti circonda
c’è un mare vinto che ha infettato la prudenza, ha sepolto il freddo
che vuole scappare più lontano.
ha lasciato l’inverno strappato per non piangere più tardi
nell’equidistanza.
(Da nòmades/Nomadi, Col. Binària. Ajuntament d’Algaida 2017 / Documenta Balear 2017)
assossegant-se en el mar, l’espina
és també una carícia
que s’afebleix lentament quan besa
les herbes marines.
tot és ferida i tendresa,
com la claror d’un sol radiant
que travessa
la ràbia fallida de la nostàlgia que s’esllavissa
per terra.
ella és només un rostre
del minimalisme cohesiu que rebutja
a ser soterrat
per la inèrcia infectada de sofre.
ella és l’esquerda degollada del vent.
ella és l’alternativa escollida.
*
acquietandosi nel mare, la spina
è anche una carezza
che si indebolisce lentamente quando bacia
le erbe marine.
tutto è ferita e tenerezza,
come la luminosità di un sole radioso
che attraversa
la rabbia fallita della nostalgia che scivola
sulla terra.
lei è solo un volto
del minimalismo coesivo che rifiuta
di essere seppellito
dall’inerzia infetta di zolfo.
lei è la crepa spezzata del vento.
lei è l’alternativa prescelta.
(Da de sang / di sangue, Il Convivio Editore 2018)
LO QUE SÉ DE MÍ
Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano
y los verdes racimos amargos de la aurora.
Yo he nacido entre las rosas que han muerto
y el mustio follaje de los jardines de un sueño.
En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor
y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana.
Como la hoja que cae sobre un sepulcro
yo he pisado al nacer esta piedra y su luz me ha salpicado.
Como el que nace para la música y talla la madera o la roca
y escucha su voz crujir bajo el cincel y no pregunta.
Yo he nacido duro de corazón y equivocado,
pero vosotros me habéis dado la tierna mano de la primavera.
El que sopla las estaciones y hace reverdecer al árbol muerto
ha mirado esta rama joven que no ardía.
Al consumido en su luz y al que el amor destierra
mis días por igual se han parecido.
Como aquel que al entrar en su casa se encuentra con la mar
y goza y es feliz y se queda con ella para siempre.
Yo he nacido aquí antes de que mi corazón se diera cuenta
y una dulce mujer se acercara a mi sombra como madre.
Desde entonces he sido melancólico y triste
porque he contado los astros y la lluvia y la arena.
De lo ajeno he tenido la bondad de la tierra
y de lo mío la nada en su infinita certeza.
He visto a los hombres mirar hacia el cielo
como buscando la vida que junto a ti se les niega.
Y he padecido con el dolor entre todos
y no he cerrado la puerta al florecido en su odio.
Al que marcado con saliva se esconde de los muchos
lo he elegido más cerca de mi corazón que a los otros.
Y he contemplado a los pájaros
resolver en el vuelo el misterio del aire.
Yo he nacido aquí junto a la piedra de Cluny
donde brota el mirto su tallo en la maleza.
Pero no he sido feliz,
mi memoria se ha cansado de llover y esperarte.
Nada pudo la abundante espiga del dolor contra nosotros,
cuanto más me iba, más tu amor me aprisionaba.
Y así he sido claro bajo el sol y también fuente
donde suben a beber desde el fondo del mundo las estatuas.
Y un día, un día como hoy resplandeciente y puro
rozado tal vez por el deseo se acercó a la ventana mi figura.
Y al ver todo transido de pétalo aquel cuerpo
salí como siguiéndola y me perdí en su calle.
Yo te he amado pequeño pueblo entre dos ríos
donde supo mi corazón el don de la palabra y las alondras.
*
CIÒ CHE SO DI ME
Sono nato qui assieme agli alti lilla dell’estate
e ai verdi grappoli amari dell’aurora.
Sono nato tra le rose che sono morte
e il triste fogliame dei giardini di un sogno.
Nei trasparenti arboreti che canta l’usignolo
e apre la rugiada con il suo coltello di cristallo nel mattino.
Come la foglia che cade sopra un sepolcro
al nascere ho pestato questa pietra e la sua luce mi ha cosparso.
Come colui che nasce per la musica e taglia la legna o la roccia
e ascolta la sua voce stridere sotto il cesello e non domanda.
Sono nato duro di cuore ed equivocato,
ma voi mi avete dato la tenera mano della primavera.
Colui che soffia le stagioni e fa rinverdire l’albero morto
ha guardato questo ramo giovane che non ardeva.
Al consumato nella sua luce e a colui che l’amore dissotterra
i miei giorni hanno somigliato uguali.
Come chi entrando nella propria casa s’incontra con il mare
e gode ed è felice e con lui si ferma per sempre.
Sono nato qui prima che il mio cuore si rendesse conto
e una dolce donna si avvicinasse alla mia ombra come madre.
Da allora sono stato melanconico e triste
perché ho contato gli astri e la pioggia e l’arena.
Dell’estraneo ho avuto la bontà della terra
e di mio il nulla nella sua infinita certezza.
Ho visto gli uomini guardare verso il cielo
come cercando la vita che assieme a te si nega.
E ho sofferto con il dolore tra tutti
e non ho chiuso la porta al florido nel suo odio.
A chi marchiato con saliva si nasconde dai molti
l’ho avuto più vicino al mio cuore di tutti gli altri.
E ho contemplato gli uccelli
risolvere nel volo il mistero dell’aria.
Sono nato qui assieme alla pietra di Cluny
dove il fusto del mirto sboccia nel pruneto.
Ma non sono stato felice,
la mia memoria si è stancata di piovere e attenderti.
Nulla poté contro noi l’abbondante spiga del dolore,
più me ne andavo, più il tuo amore mi imprigionava.
E così fui chiaro sotto il sole ed anche fonte
dove salgono a bere dal fondo del mondo le statue.
E un giorno, un giorno come oggi risplendente e puro,
sfiorata forse dal desiderio si avvicinò la mia figura alla finestra.
E al vedere tutto afflitto di petalo quel corpo
uscii come seguendolo e mi persi nella sua strada.
Io ti ho amato piccolo villaggio tra due fiumi
dove il mio cuore apprese il dono della parola e delle allodole.
(Da Non importa ormai vivere bensì la vita, a cura di Tomaso Pieragnolo, Arcipelago Itaca 2019)
L’ospite
Daniele, 6,17-21
Il mio ospite segreto,
padrone beffardo,
assente, immobile e illuso.
Lui ti porta alla notte,
alla madre,
alla tersa oscurità della piana sommersa,
al tuo sottosuolo arrogante.
Là, verso la grandezza dell’opera sconosciuta,
con tuo grido stizzito, la frenesia ridente,
e il gesto sornione dallo specchio.
Niente so,
aspetto ciò che appare.
Trascorre la vita nella forza del grido tenace
nella pena della parola già pronunziata,
nella sete silenziosa del non potere.
Sempre povero,
con una stella che si spegne con la luna,
e parla Daniele,
in un pozzo che brilla dei pellegrinaggi nella terra di Dio.
El Huésped
Daniel VI, 17-24
Mi huésped secreto,
mi dueño burlón.
Ausente inamovible, prudente e ilusionado.
Él te lleva a la noche, a la madre,
a la tersa oscuridad del llano sumergido,
a tu subsuelo arrogante…
Hacia la grandeza de la obra desconocida,
con el grito callado a cuestas,
al desvarío alerta,
al guiño de burla desde el espejo.
Nada sé,
espero lo que aparece.
Transcurre la vida
en la fuerza del grito perseverante,
con el agobio de la palabra ya pronunciada,
y la sed callada del no poder.
Y siempre pobre con una estrella dentro
que se apaga con la luna.
Y habla Daniel
en un pozo que brilla de las peregrinaciones en la
tierra de Dios.
(Da Il libro errante/ El libro errante, Edizioni Nuova Cultura 2013)
Carta A Uno Que No Viviò Como Quiso
Hermano, amigo mío,
para ti esta carta que se hace esperar
como los renuevos del pecho en verano.
Te cuento que he pensado mucho en ti
y te veo ahora con tu cuello enclavado
huyéndole al torso y a las manos:
con esa tu manera de tener los pómulos
fuera de ti,
más lejos de tu piel que de tu nombre.
Como creo que te dije, voy a llegar de pronto
un día en que no viaje nadie,
un día desigual que acudirá a mis ojos
cuando yo lo llame
y desfilará por mi perfil
crecido de racimos y rebaños.
Pero ahora, precisamente ahora,
teniendo frente a mí una madre de Picasso
de la época azul,
una madre inundada de sus maternos ecos
y de sus propios verbos circundada,
por cuyos labios desemboca un niño
entrecortado y mínimo,
precisamente ahora – digo –
me aviene tu casa al recuerdo
y sé, por el olor y la pasión y el tacto,
lo que me va a decir cuando regrese:
lo del palote en la quietud del niño
y lo del delantal con iniciales,
a la orden del día en los acuerdos familiares.
«Pobre pequeño, se cayó del naranjo
la semana pasada, todo entero cayó,
y no le quedó arriba
más que una parte mínima de labio,
para llorar muy alto por la rodilla
y el vestido y la caída.»
Y la muchacha altísima con párpados de uva,
donde discurren por la tarde las golondrinas,
y la tía con peinetas en el pelo oloroso
y los brazos dulcísimos.
Y el pan a contraluz de terciopelo
a cuestas en los cestos deslumbrados,
el pan oído siempre,
en la forma mudable de los brazos,
el tierno pan
hermano primogénito del trigo,
cuya cadera se quebró en el llano.
El pan, hermano,
el pan,
pan de tu casa
y de la mía
y del hermano eterno que nos sigue.
El pan que justifica la blandura en paz,
el que hace que miremos para arriba la tierra,
el de la levadura trascurrida en un abrazo.
El pan del hombre que reposa
con mi cuello en su alma
y con mi vientre en su hijo;
el tuyo,
el mío,
el de todos.
Por el que,
cuando en las vendimias anochece,
todos preguntan si llegó a la boca,
o si es su olor de acostumbrada albura
que regresa a la boca,
que antes que el pan encarna
y es el verbo y la voz de la paloma.
Te he hablado del pan,
hermano,
y de tu casa
en que la levadura crece por la noche
y se la siente levantando
el edificio de la sangre;
en que la levadura
organiza el silencio que la habita,
agrupa el aire
y funda el agua que la hagan
honda materia congregada y pura.
Poco tengo ya que decirte,
si no es que para hablarte de todo esto
he dejado momentáneamente entre mis cosas:
libros, cuadros, trajes,
mi corazón en rama,
y estoy ahora tan cerca de su ausencia
que hasta ignoro su causa;
tan por debajo de él que he de regresar ya,
sin tardarme,
para ayudarle a realizar su oficio
de palpitar a tiempo y alcanzarme.
______________________
Lettera a uno che non visse come voleva
Fratello, amico mio,
è per te questa carta che si è fatta aspettare
come i germogli del petto nell’estate.
Ti scrivo che ho pensato molto a te
e ti vedo adesso con il tuo collo inchiodato
che fugge dal torace e dalle mani:
con questo tuo modo di tenere gli zigomi
fuori di te,
più lontano dalla tua pelle che dal tuo nome.
Come credo ti dissi, giungerò d’improvviso
un giorno in cui nessuno viaggia,
un giorno ineguale che accorrerà ai miei occhi
quando io lo chiamo
e si sfilaccerà nel mio profilo
cresciuto di grappoli e di greggi.
Però adesso, precisamente adesso,
che ho di fronte una madre di Picasso
della epoca azzurra,
una madre inondata dei suoi materni echi
e dei suoi stessi verbi circondata,
dalle cui labbra sbocca un bimbo
intermittente e minimo,
precisamente adesso – dico –
mi viene la tua casa nel ricordo
e so, dall’odore e dalla passione e dal tatto,
che cosa mi dirai quando ritorni:
del colpo nella quiete del bambino
e del grembiule con iniziali,
all’ordine del giorno negli accordi familiari.
«Povero piccolo, cascò dall’arancio
la scorsa settimana, tutto intero cascò,
e non gli rimase altro
che una parte minima di labbro,
per piangere a dirotto per le ginocchia
e il vestito e la caduta.»
E la ragazza altissima con palpebre d’uva,
dove discorrono nella sera le rondini,
e la zia con pettinini nella chioma odorosa
e le braccia dolcissime.
E il pane in controluce di velluto
sui declivi dentro cesti abbagliati,
il pane udito sempre,
nella forma mutevole di braccia,
il molle pane
fratello primogenito del grano,
il cui fianco si ruppe in pianura.
Il pane, fratello,
il pane,
pane della tua casa
e della mia
e del fratello eterno che ci segue.
Il pane che giustifica la mitezza in pace,
quello che ci fa guardare verso l’alto la terra,
quello del lievito che trascorre in un abbraccio.
Il pane dell’uomo che riposa
col mio collo nella sua anima
ed il mio ventre in suo figlio;
il tuo,
il mio,
quello di tutti.
È per lui che,
quando nelle vendemmie imbrunisce,
tutti domandano se arrivò alla bocca,
o se è il suo odore di abituato albore
che ritorna alla bocca,
che prima del pane incarna
ed è il verbo e la voce di colomba.
Ti ho raccontato del pane,
fratello,
e della casa
dove il lievito cresce nella notte
e lo si sente sollevare
l’edificio del sangue;
dove il lievito
organizza il silenzio che lo abita,
aggruppa l’aria
e fonda l’acqua che lo fanno
profonda materia radunata e pura.
Ho poco ormai da raccontarti,
se non fosse che per svelarti tutto questo
ho lasciato momentaneamente tra le mie cose:
libri, quadri, vesti,
il mio cuore in un ramo,
e sono adesso così vicina alla sua assenza
che quasi ne ignoro la causa;
tanto assoggettata a lui che devo già tornare,
senza attardarmi,
per aiutarlo a realizzare il suo compito
di palpitare a tempo e di bastarmi.
(Da Come le rose disordinando l’aria, a cura di Tommaso Pieragnolo e Rosa Gallitelli, Passigli 2015)
La resaca
Mi estómago cúmulo de escombros
de una silenciosa guerrilla de cada noche, escondida de los vuelos de mariposas siempre a la búqueda de luz,
no aguanta más,
quiere pararse y no logra digerir mezclas de infinito, es un precio demasiado bajo por su salario.
Mi cerebro hace huelga, yace casi muerto
y quiere siempre ser bombardeado hasta el explotar final,
feliz por no conseguir más pensar en sueños
de segunda mano,
destruirse por destruirse ¡qué juego malo!
Mis pies querrán un día caminar descalzos
por el paseo de estrellas o sobre una cama de palabras que cambiarían
el mundo,
con confianza en un futuro mejor, mejor para todos.
Mi corazón vaciado (traicionado por sí mismo) flota en medio cielo
arrastrado por un viento del sur ligero, hoja quemada de verano.
Hoy está de resaca toda mi negra alma,
e yo en todo mi mismo sé quien soy, lo que quiero, pero no dónde voy,
ni con quién marcharé en un ocaso de mil
y pico colores
pero adelanto pasos sobre pasos
sin cansarme de buscar mi carretera…
y cuando tendré en la mano la felicidad mi imagen en el cuadro envejecerá por mi. Sé quien soy
no adonde voy.
___________________
Il mio stomaco
cumulo di macerie
di una silenziosa guerriglia di ogni notte,
nascosta al volo delle farfalle
sempre alla ricerca della luce,
non ce la fa più,
e vorrebbe fermarsi e non riesce più a digerire mix di infinito,
è un prezzo troppo basso per il suo salario
Il mio cervello sciopera,
giace quasi morto
e vuole sempre essere bombardato
fino all’esplosione finale,
felice nel riuscire a non pensare a sogni di seconda mano,
distruggersi per distruggersi
che pessimo gioco!
I miei piedi vorranno un giorno camminare scalzi per un viale di stelle
o sopra un letto di parole che cambieranno il mondo,
con fiducia in un futuro migliore,
migliore per tutti.
Il mio cuore vuoto
(tradito da se stesso)
fluttua a mezz’aria
trascinato da una leggera brezza del sud,
come una foglia bruciata d’estate.
Oggi è in hangover tutta la mia nera anima
E io, con tutto me stesso so chi sono, quello che voglio,
però non dove vado,
né con chi marcerò in un tramonto di mille colori
però avanzo passi su passi
senza stancarmi di cercare la mia strada…
e quando avrò in mano la felicità
la mia immagine nel quadro invecchierà per me.
So chi sono
non dove vado.
(Da Vicolo Cieco, Leonida Edizioni 2012; traduzione dell’autore)
Poesia Ultracontemporanea 