Verranno
gli angeli del gioco verranno
vestiti sudici
sporchi e malati.
Verranno ubriachi;
le vecchie si scanseranno
gli ignavi fuggiranno.
Le parole
non avranno più valore,
passeremo vagando
tutte le ore,
andremo urlando
tutte le verità.
Berlino Parigi Roma
tutte
mani di bambina
fiori senza nome
cantanti senza sguardi
lupi e lune!
I vecchi non parleranno più.
Le autorità
saranno baci sulle nostre mani.
Cadrà il Colosseo,
cadrà l’Empire,
cadrà il Taj Mahal.
Accoglieranno il mio pianto;
non diranno alle televisioni.
Accoglierete il mio pianto
e direte che domani
sulle nostre labbra,
nei nostri pensieri
sarà ancora.
Durerà oggi
questo via vai di pensieri.
Durerete oggi
angeli schiavi
di quest’orologio.
(Da Il poeta muto e altro, Il Quaderni del Battello Ebbro 2019)
Poesia Ultracontemporanea 