Persino il clima è aritmico, smarrito
tra la funzione d’onda
e l’asse rotolante attorno all’astro
che pensavano fisso, eppure lui
sta sulla giostra attorno al baricentro
d’una galattica astronave.
Ed io che cerco il senso e la ragione
del mio palpitare, invero mi ribello
a questa lite atriale col ventricolo,
cercando d’acquietare il mio vagale
scrutando le ragioni del vagare
di quanti e quante stelle.
(Inedito)
Poesia Ultracontemporanea 